Mein wahnhaftes, wunderbares Rezeptbuch

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Bei dem sprichwörtlichen Hausbrand, aus dem man nur einen Gegenstand retten kann, wissen viele von uns, wofür wir uns entscheiden würden: Fotoalben, Liebesbriefe. Für mich war es schon immer mein Ringbuch mit Rezepten. Aber warum? Wie ein geliebter Verwandter kommt man nie zu Besuch, es ist ungepflegt, vernachlässigt, eine Quelle der Schande. Theoretisch finden sich auf den leimbefleckten Seiten alle Rezepte, die ich jemals brauchen könnte: alte Favoriten (Wurstnudeln von einer Supermarktkarte), Urlaubssouvenirs (irischer Seetangpudding), eine Fischpastete der Superlative. Trotzdem koche ich nie daraus. Meine echten Kochbücher sind verlockender, mit ihren schön gestylten Verlockungen, Bottarga-Spaghetti oder Greengage-Sorbet zu probieren. Die Rotation der einfachen Mahlzeiten, die ich selten mache, ändert sich, und es bleibt nie genug Zeit, um georgische Knödel zu probieren. Seit ich Anleitungen zur Herstellung kolumbianischer Hafermilch abgelegt habe, wurde das Internet erfunden; Meine Bücherregale enthalten unzählige narrensichere Brotrezepte, warum sollte ich diesem also vertrauen?

Aber wie bei so vielen anderen schmuddeligen Fragmenten der Vergangenheit kann ich meine Rezeptsammlung nicht ganz aufgeben. Gelegentlich, an einem winterlichen Feiertagsnachmittag, ziehe ich den alten blauen Ordner heraus und füge den Seiten Lochverstärker hinzu, versuche einen Index, sortiere das Lächerliche (Campari-Schokoladentrüffel) vom nur unwahrscheinlichen (Florentiner Reiskuchen). Das letzte Mal, als ich es trotzte, als ich meinen vierten Roman fertigstellte, war ich so müde, dass ich das Buch sorgfältig mit „REZEPTE“ beschriftete.

Die kleinen Kinder, für die ich nachhaltige Frühstückskuchen-Zubereitungen und heimliche Vollkorn-Keks-Rezepte gesammelt habe, sind inzwischen längst erwachsen. Die entmutigenden Dinnerpartys, für die ich vielleicht brasilianischen Lachs probiert hätte Eintopf oder irakischer Lammpilaw mit interessanten Beilagen und zu viel Abwasch sind zu unbetrauerten Scheidungsopfern geworden. Obwohl es Rezepte gibt, von denen ich froh bin, dass ich sie gerettet habe (seltsamerweise oft amerikanische – Marian Burros’ berühmte Pflaumentorte, Suzanne Dunaways No-Knead-Focaccia), sind sie zahlenmäßig weit in der Überzahl von den absurden Ehrgeizigen und tragisch Überholten: Anweisungen für ein zukünftiges I niemals gehabt. Wann, bete, dachte ich, ich würde Cowboy Campfire Beef machen, da ich Camping hasse? Für welche Inkarnation des zukünftigen Ichs habe ich mit 19 Jahren mühsam das Rezept für Zitronentarte für Zwölf („DON’T OVERHANDLE“) abgeschrieben?

Das Buch ist gefüllt mit Rezepten für Gerichte, die ich einmal probiert habe und die ich unbedingt neu kreieren musste: Mango-Daiquiri einer rauschenden Party, der französische Hühnereintopf der Träume. Es gibt zig Apfelkuchen (niederländisch, französisch, mecklenburgisch, Dorset, Vollkorn, Hackfleisch, Polenta, Kümmel) und seitenlange Marmeladen. Ich esse nie Marmelade. Beim Durchblättern werde ich immer irritierter; Ich habe kaum ein Zehntel davon probiert, und selbst die brauchbaren Gerichte (rot geschmortes Rinderbein, estnisch geräucherter Schellfisch) haben ihren Moment verpasst; weder mein ansässiger Teenager noch meine vegane Freundin würden sich ihnen nähern.

Langsam habe ich akzeptiert, dass mein Rezeptbuch kein Work in Progress ist, sondern ein Artefakt, das Hinweise und Fetzen meines früheren Ichs enthält. Es fällt mir immer wieder auf, wie dringend ein jüngeres ich mich beruhigen wollte: den „besten“ Krautsalat, die „perfekten“ Falafel. War es meine Schwäche für die Idee einer Anthologie oder eine erbärmliche Kinderunsicherheit über meine eigene Meinung? War es die Angst, die Vergangenheit zu verlieren, oder hat jede Familie einen Archivar, der für die Erhaltung der Nusskuchenrezepte von drei verschiedenen ungarischen Großtanten sorgt, einer Aprikosenmarmelade-Zubereitung, die in die geschwungene Handschrift eines französischen Hoteliers gekritzelt ist, und ein Die Flapjack-Anleitung der Mutter der alten Freundin, zweimal ausgeschrieben?

Es gibt auch Spuren anderer in dem Buch. Ich werde meinem Sohn wahrscheinlich nie wieder einen Geburtstagskuchen backen, aber immerhin habe ich sein Rezept für „Reissauce“; und der ungewöhnliche Garnelenkuchen meiner Tochter; und die Aufzeichnung, die ich Gott sei Dank über einen verschneiten Kochtag im Jahr 2012 geführt habe:

Wir machten: 1) Frühstück – Pfannkuchen (Mama); 2) Mittagessen – Suppe, Salat von C-Karotten-Rote-Bete-Sellerie + Vinaigrette; 3) Abendessen – von T MEAT FEAST (Burger mit Zwiebeln; Würstchen mit Honig und Senf; Speck, Fettchips, Hühnchen mariniert in Zitronenthymianöl). EXTRAS: Weiße Burgerbrötchen (Mama); Schokoladenmousse. Und Sauerteig und Kekse für den Tag.

Auf sepiafarbenen Schulpapierfetzen habe ich auch ein paar wörtliche Rezepte von meiner vermissten Heldin, meiner Großmutter. Ich habe ihr nie die wichtigen Fragen gestellt, wie „Wie hast du so viel Verlust und Trauer überlebt?“ Es war unmöglich; Sie würde weinen, sobald etwas die Vergangenheit berührte. Aber ich habe es geschafft, ihre Rezepte für ein paar vitale Gerichte zu extrahieren. Spinat: „Tauen Sie Spinat auf, fügen Sie eine Mehlschwitze aus Olivenöl, so viel Mehl und viel zerdrückten Knoblauch hinzu. Kochen.” Oder ihr „korozet“, technisch eingekreist, ein ungarischer Brotaufstrich: „Mittelgroßer Topfenquark, Frühlingszwiebeln, großer Karton Joghurt, 2 TL Kümmel und Paprika, schön mit Löffel umrühren.“ Und dort erwacht sie durch ihr unwiederholbares Essen wieder zum Leben.

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